Es war beschissen gelaufen.
Die anderen waren versprengt, und einer von ihnen war ein Verräter. Er hatte bei Weitem nicht die Bezahlung erhalten, die er erwartet hatte.
Bei jedem Einatmen spürte Whippet einen stechenden Schmerz. Er war benommen und wankte unsicher durch die Straßen. Er trug seine Street Sweeper über der Schulter, weil er ein deutlich sichtbares Zeichen für andere brauchte, sich bloß nicht mit ihm anzulegen. Er brauchte es, weil der Rest von ihm diese Botschaft momentan nicht mehr vermittelte. Sein Gang war ungleichmäßig, sein Blick auf das Plasbeton-Straßenpflaster fixiert, statt die Vorbeigehenden niederzustarren.
Dabei hatte die Nacht so gut angefangen...